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bicicrítica madrileña

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20 horas. Último jueves de cada mes. En Cibeles, junto a correos.

El libro de las mentiras

Camino por un pasillo cuyas paredes estn repletas de estanteras con libros. Debe ser muy largo, tan largo que no puedo apreciar el final ni el principio. Est iluminado por una luz blanca y asptica, como la de los hospitales, pero no huele a enfermedad como en los hospitales, huele a hoja y a tinta, a ese olor dulzn que prcticamente podemos mascar cuando abrimos algunos libros.

No me explico que hago en un pasillo lleno de libros iluminado como un hospital, pero el hecho es que all estoy y comienzo a leer los lomos. No reconozco a ninguno de los autores ni de los ttulos, tampoco son de ninguna editorial. Tras ojear unos cinco o seis metros de pasillo encuentro un libro escrito por m, sorprendido leo mi nombre y mis dos apellidos en el lomo, no recuerdo haber escrito un libro jams pero all estoy con el libro entre las manos. Lo abro un tanto incrdulo, se trata de un ejemplar de aproximadamente quinientas pginas llenas de letras, palabras y frases escritas por m pero que yo nunca he escrito. Me siento un poco aturdido y avanzo pasillo adelante con mi libro entre las manos. Sbitamente su peso se duplica y en vez de quinientas hojas parecen mil, y en un instante dos mil y as hasta que no puedo sujetarlo ms y cae al suelo con un golpe rotundo que resuena en todo el pasillo.

Me siento en el suelo y abro el libro dispuesto a leer lo que alguna vez escrib, leo y leo y pierdo la nocin del tiempo. Algunos son pasajes alegres en el que aparecen mis amigos y algunas otras personas que conozco, pese a que son alegres los leo framente, desde muy lejos, y descubro cosas de mis amigos que no saba, y siento que los espo, que los sigo por la espalda. Otras veces son pasajes tristes y la imagen de un globo de helio ascendiendo irreparablemente se me queda grabada en la memoria, y el llanto del nio que perdi el globo. Miro a mi alrededor con el libro aun en mis manos y estoy en una feria con atracciones, tiovivos y puestos de comida, y veo al nio llorar y los ojos de la madre que lo miran cargados de consuelo.

Poco a poco siento que voy llegando al desenlace de la historia, que me voy acercando al final del pasillo. Algunos amigos resulta que no son tan amigos y el globo de helio ya es apenas un punto inapreciable en el cielo, una lgrima seca que el nio ya no recuerda. Quedan pocas pginas y puedo sentir el final latiendo contra la tapa de piel en la palma de mi mano. En el ltimo rengln est escrito: – no te has dado cuenta de que todo es mentira? – Luego, tres lneas ms abajo leo la palabra – Fin.-

28 June, 2005
Enfrascado en La tentacion de Carla
enfrascado por alexqk /

11 Comentarios enfrascados

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Ms que una mentira puede haber sido la ficcin de una vida, una vida que cres haber escrito vos.

Salutes

Enfrascado por juanba — 29 June, 2005 12:50 am
El libro de tu vida… que se hace ms pesado cada vez que das un paso adelante… Suele pasar!

Enfrascado por caramelo — 29 June, 2005 7:41 am
Como dice caramelo, los libros de vida son pesados, y encima tienen fin y adems se te queda cara de gilipollas cuando terminas de leerlos y luego no sabes bien cmo te sientes cuando los cierras porque hay amigos que se reconvierten en no-amigos y porque las lgrimas secas del globo se metarmofosean en una moneda para otro poco de He encerrado y que se escapa poco a poco, y al da siguiente te encuentras la piel del globito muerta en el suelo y le preguntas a la mam: Por qu no vuela el globo ya? Se ha cansado de m? Se ha ido volando su alma al cielo de los globos como le pas a la abuela?...
En fin… es la vida…

Enfrascado por mox — 29 June, 2005 6:47 pm
Claro que es mentira, porque nada es verdad… mucho menos el final.

Enfrascado por fermenta — 29 June, 2005 11:54 pm
Seguramente lo escribi el otro que se esconde en cada uno de nosotros y no, yo no creo que todo sea mentira. Es diferente, porque al segundo siguiente en que algo nos sucede nuestra memora lo transforma a su antojo.
Un post muy bueno, como siempre.
Un beso.

Enfrascado por ladesordenada — 30 June, 2005 12:25 am
verdad, mentira: realidad, imaginacion:

todo es relativo… o no?

besos

Enfrascado por fuzzita — 30 June, 2005 11:36 am
Ay nene, que deprimente…

Enfrascado por Marianita! — 30 June, 2005 4:29 pm
y ese cmulo de sensaciones talvs era el resultado de un sueo eterno, de la verdadera vida que muchos nos negamos a aceptar de un modo ms ingenuo, menos borz.

Enfrascado por solounomas — 30 June, 2005 5:45 pm
Mentira, verdad, la sinrazn del discurso subjetivo,
el tonel lleno de lquido – mentira. lquido-verdad y en el medio restos de uvas machacadas inperceptiblemente…

Enfrascado por Vir — 4 July, 2005 1:28 pm
Muy bueno Alex.

Voy a seguir escriviviendo mi libro.

Enfrascado por Ana — 8 July, 2005 4:40 pm
a mii me pareciio un buen relato..dice mucho mas de lo que se cree!! considero q cada uno tiene una verdad relativa..naide mientes..o todos mienten..pero la verdad siempre es la absoluta..es decir aquella q se obtiene del conjunto de las verdadees relativas..!!

Enfrascado por noelia — 20 March, 2007 3:22 am

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